Hoje de manhã tropecei com a chávena do café na mão, já no trabalho. Metade do café entornado em cima da camisola.
Hora de almoço: chego ao carro e lembro-me de que tenho na bagageira duas túnicas recém-passadas a ferro por mamãe. Toca de abrir o carro, ir buscar a túnica, despir a camisola (tinha outra por baixo, tá?), vestir a túnica e seguir viagem, já sem memória da enorme nódoa de café na camisola.
O meu mar é o das palavras.
Escrevo porque não sei viver de outra forma. Escrevo porque tenho dentro de mim inúmeras histórias que precisam de ser contadas.
Inspiro-me em tudo o que me rodeia, nas pessoas com quem me cruzo, nos livros que leio, nos momentos que acontecem fora da literatura. Depois transformo tudo isto em realidades minhas, que passam a ser do mundo assim que as converto em palavras.
Talvez fosse feliz a fazer outra coisa qualquer. Mas escrever é a única coisa que me imagino a fazer para sempre.
4 comentários
Isso é que foi sorte, Marianne. A única vez em que me aconteceu algo do género, fiquei o dia inteiro a parecer uma badalhoca e como o universo sabe o que faz, quando quer castigar-me, nesse dia não só estava sem chaves de casa, como o cartão de MB tinha ficado esquecido num bolso de um casaco.
ResponderEliminarVá, mas o que eu quero mesmo saber, e juro que é preocupação genuína, é se o teu marido está melhor. Arrepiei-me com o desfecho do presente envenenado.
Isso é tão bom! Tenho de começar a andar com roupa no carro (se bem que não entorno nada por mim abaixo há imenso tempo, mas nunca se sabe)..
ResponderEliminar;)
Mulher prevenida vale por duas :))
ResponderEliminarÉ uma boa ideia nadar com uma peça suplente no carro apesar de não ter sido intencional! Uma coisinha que veio mesmo a calhar!
ResponderEliminarObrigada!