Ontem cheguei a casa e

  avancei até à casa de banho e

fui ao quarto e
entretanto, só um gato à vista e eu achei que estava perante um local do crime. Não teria sido preciso chamar o Poirot nem o FBI: casa fechada, dois gatos lá dentro, apenas um à vista, o outro estaria claramente morto (provavelmente por um canino bem assente na jugular) e pronto. A sorte é não haver death row para gatos, caso contrário aquele estaria lá, a ver a vidinha dele num flash e a tentar escolher a sua última refeição.

Entretanto aparece o outro gato. Ok, não é uma murder scene, sem vítima não há crime, estamos bem. Quer dizer, um deles não estava super bem, mas agora era preciso ver de onde vinha aquele aparato.

Na cozinha, cacos de um prato espalhados pelo chão. Mais sangue. E lá percebi de onde vinha o sangue: da pata traseira direita do Alex.

As boas notícias são que nenhum dos gatos estava morto. As más notícias são que, se a vacina do Caramelo não foi 100% eficaz, neste momento já tenho dois gatos FELV+ em casa. Siga.

Tentei limpar a ferida da pata. Já não sangrava. Ele não curtiu a minha abordagem. A ideia era pôr-lhe uma gaze, para aquilo estar protegido. Yeah, right. Não vai acontecer. Separei os gatos novamente, lavei o chão e os móveis e as paredes e as loiças da casa de banho, uma e meia da manhã e eu nesta vida, foda-se tinha tanto sono, estava tão de rastos, tirei a colcha da cama, o sangue não chegou ao cobertor, Caramelo a dormir no quarto dos miúdos, sangue na colcha da miúda, amanhã resolvo, nem sequer tranquei o gato naquele quarto, estava demasiado cansada para pensar nisso, deitei-me, o gato deitou-se, duas e pouco da manhã, foda-se não vou dormir nada, quase de manhã começo a ouvir os gatos a correrem, porra devia ter fechado o Caramelo, mais sangue espalhado pelo chão e pelos móveis, sete e meia e lá vai de esfregona novamente e toca de limpar o sangue dos móveis, caixa de areia na sala, coisos de comida na sala, Caramelo em prisão domiciliária por hoje, para o outro poder estar sossegado e ver se logo quando eu chegar não tenho a casa a parecer que passou por lá o Charles Manson. 

Quando adoptámos a Suri, tínhamos aberto a possibilidade de ter dois gatos em vez de apenas um. Na altura não aconteceu, embora tivéssemos (ou tivesse eu, na verdade) ficado encantados com o King, um gato amarelo atrevidote que estava no mesmo gatil que a Suri. Não o trouxemos porque os miúdos ficaram assustados com a desenvoltura do bicho, mas a coisa ficou a marinar.

Entretanto, pediram-me que escrevesse o relato da adopção da Suri, para constar no Facebook da União Zoófila. Eu escrevi o texto e, no meio dos comentários, apareceu a foto de um outro gato, também Felv+, que precisava de uma nova casa - por ter Felv, não havia quem o quisesse. Mostrei a foto ao meu marido e foi imediato: ficou apanhadinho. O gato era lindo, tinha um ar super bonacheirão, e sim, apaixonámo-nos à primeira vista. E decidimos que aquele seria o gato que viria fazer companhia à Suri. Só que o gato estava em Viana do Castelo e seria necessário organizar a logística do transporte dele. Foi castrado, foi vacinado e assim que houve boleia para ele, lá veio ele rumo ao sul.

Fomos preparando os miúdos, que ficaram super felizes com a ideia (porque eles são dois, os gatos seriam dois e cada um teria um gato - eu sabia que esta discussão haveria de acontecer e não me enganei). Na sexta-feira ao final do dia fiz a surpresa: levei-os a Lisboa, para irmos buscar o gato. Só quando lá chegámos é que eles perceberam. Os olhos do meu filho pareciam lâmpadas! Abriu um sorriso gigante assim que viu o gatinho e ficou nas sete quintas. O gato dormiu o caminho todo até chegar a casa.

Quando chegámos, pu-lo no chão e deixei que a Suri o cheirasse. E começou o fandango. A gata, assustadíssima, só rosnava. Ele idem. deixei-os estar um bocado assim. Depois abri a transportadora e foi lindo de se ver: ela com o pêlo todo eriçado, a bufar-lhe furiosa. Ele com o pêlo todo eriçado, a rosnar-lhe alto. Pegaram-se à briga. Nada que eu não esperasse. Ela escondeu-se debaixo da minha cama e por ali foi ficando. Ele começou a explorar, atrevido e brincalhão. No dia seguinte, ele estava mais calmo. Ia-se aproximando dela, já não para atacar, mas só para se chegar mais perto. E ela a rosnar e a bufar. Continuou escondida. No domingo, ela começou a sair do quarto, foi aparecendo mais vezes em sítios onde ele também estava. Continuava a rosnar-lhe se o via, mas já não fugia tanto. Hoje a mesma coisa.

Entretanto, ele é um terror. Hoje já me deu cabo de uma série de vasos que temos na sala. E já tentou pescar o peixe (com as patas todas sujas de terra dos vasos, o que resultou numa javardice pegada). Andou a passear por cima das costas do sofá, com as patas sujas, pois claro. Acontece que, apesar de ser um terror (tem um ano, é um gato jovem ainda cheio de pedalada, portanto é normal), é um doce com os miúdos. Deixa que o meu filho lhe faça tudo. E eu farto-me de rir a ouvir as gargalhadas que o miúdo solta enquanto brincam os dois. Claro que acabam os dois estafados por andarem a correr atrás um do outro, mas lá se entendem sem problemas.

À noite tem sido pacífico: a gata continua a dormir connosco e ele vai ficando na cama dele, no hall. Depois lá aparece para dar um ar de sua graça. Ronrona que é um disparate. Esta noite, cinco da manhã, e ele a ronronar encostado a mim. Para voltar a adormecer foi um castigo...

Fechámos a loja agora. Acreditamos que eles vão acabar por se entender, apesar de serem completamente diferentes. Ela é a gata perfeita: sossegada, meiguinha, mal se dá por ela. Ele é o gato perfeito: sociável, destravado, brincalhão, que faz companhia (e asneiras, óbvio!).