Se calha a haver um campeonato de reviranço de olhos por causa das relações mãe/filha, estou muito segura de que seria campeã intergaláctica. 

Contexto: eu e a minha mãe éramos tipo cão e gato. Blame it on the signs: ela, virgem, eu, aquário. Aquilo não funcionava, éramos pólos opostos, sempre em choque uma com a outra. Depois eu cresci e a coisa amainou. Melhorou muito quando eu saí de casa... vá-se lá saber porquê. Mas eu olhava para o que ela me fazia, no seu papel de mãe, e jurava que nunca na vida faria igual. Até ao dia em que fui mãe. Muito comum isto de sermos as mães perfeitas ANTES de termos filhos. Depois parimos e a coisa não é bem assim. Portanto, quando fui mãe transformei-me... na minha mãe. Aqui ficam as três coisas que me transformaram na mãe que eu jurei que nunca na vida haveria de ser:

Não te levantas enquanto não comeres o que está no prato

Clássico... as mães querem os filhos alimentados e estão pouco para caprichos e esquisitices. Está no prato? É para comer. Eu é que sei as doses e o que lá ponho. E se eu digo que é aquilo... é porque é.

Quando era miúda e a minha mãe me obrigava a comer sem fome, era o horror. É que, na maior parte das vezes, eu não batia o pé por não gostar da comida - também acontecia, mas não era sempre -, era mesmo por não ter fome...

Se te magoares ainda apanhas por cima

Os miúdos são aventureiros, gostam de explorar e de arriscar. E eu não sou a mãe-cocó que não os deixa sujarem-se e que está lá a servir de airbag ambulante. Não sou mesmo. Mas há coisas que eu vejo acontecer antes de acontecerem. E se pudermos evitar partir os dentes da frente em aventuras maradas... bom... fica o aviso. 

Enquanto viveres nesta casa, fazes o que eu mandar

Ah, a autoridade... Não há cá cenas de parentalidade positiva nem a maternidade é uma democracia. Há uma cadeia de comando, há uma hierarquia e é para respeitar. Só um de nós é um adulto responsável. Adivinhem... sou eu. Eles são miúdos, não têm grande autonomia. É a vidinha. Já passei por isso. Claro que há liberdades que se conquistam, mas há regras e são para cumprir. E eu, que achava a minha mãe a pessoa mais chata de sempre, porque eu era suficientemente responsável para ter alguma autonomia...

| Fotografia de João Corvo |

"Pássaros Sem Asas", Louis de Bernières

Não consigo explicar a relação de amor que tenho com este livro. Sei que o li há uma data de anos e que amei cada minuto que passei com ele. Está tão bem escrito que nos leva lá. Aquela história torna-se quase tangente e é impossível nos nos sentirmos imersos em tudo aquilo. Bom... passou muito tempo e talvez seja altura de o reler... (As saudades apertam!)

 "Mil Sóis Resplandecentes" e "O Menino de Cabul", Khaled Hosseini

E já fiz batota... Mas não dá para falar de um e não falar do outro. Apesar de O Menino de Cabul ser o livro mais conhecido deste autor, o outro foi o primeiro que li dele. Lembro-me de estar de férias na terra do ex-marido e de ter passado horas agarrada a isto. Absolutamente angustiada e zangada com o mundo. Ambas as histórias são fortes, duras e mexem muito, muito com as nossas entranhas (sim, com as vossas também. Querem apostar?). Já tinha lido coisas difíceis de processar mas crianças em cenários de guerra verdadeiros são coisa que me revira tudo até ao âmago. Mas, apesar da dureza do tema, a escrita de Hosseini é de uma doçura brutal. Valem ambos muito, muito a pena.

"Pequena Abelha", Chris Cleave

Estou a notar um padrão nas coisas que não esqueço: são sempre livros tremendamente bem escritos e que, de alguma forma, nos massacram até aos ossos. Bom, este é mais um assim. Depois de ter lido este, li tudo o resto do autor de enfiada. Não conseguia parar. A escrita dele é muito fluida, nada densa. Não é dado a recursos só para complicar. E ainda bem. Se não conhecem... explorem!

"Ensaio Sobre a Cegueira", José Saramago

Vinte anos depois, continua a ser o meu livro preferido de sempre. Uma alegoria sobre quão baixo pode o ser humano descer, quando o que está em causa é a sobrevivência. É Saramago. Saramago será sempre o meu eleito. Nada a acrescentar. Crime de lesa majestade não ler este livro, só vos digo...

"Morte no Nilo", Agatha Christie

Se não foi o primeiro policial que li, andou perto. Agatha Christie foi a primeira autora deste género que li e foi com este livro que me apaixonei pelo processo mental por detrás disto tudo. Descobri isto num Verão (teria uns 16 anos, acho) e há uma memória gira associada a isto: papo-secos com manteiga e fiambre. True story. Porquê? Porque li isto num Verão em que ia para a praia e o que levava para comer era estas sandes. A memória é uma coisa lixada e liga coisas a cheiros, sítios, sons, pessoas, etc... e, se tudo correr bem, estas associações dificilmente se desfazem. 

Três anos de blog azul. Três anos de leveza, de paz, de casa. Três anos com  mesmo cabeçalho, a mesma imagem, o mesmo mood. E apeteceu-me mudar. Cor-de-rosei. Eu, que não sou de cor-de-rosa, cor-de-rosei. Não deve durar muito, suponho. Ou dura, que isto parecendo que não ainda é coisa para dar trabalho...

Bom... está feito e... enjoy!

Agosto acabou, as férias já eram e... é tempo de recomeçar.

Iniciei o meu ano* com um dilema: onde, como, quando e com quem fazer as aulas que quero fazer?

Kizomba mantém-se no mesmo sítio, com o mesmo professor (que contratou uma professora nova) e isso não era negociável. A quarta-feira à noite é da Kizomba tradicional, está bom, não mexe.

Mas a kizomba não é a minha grande, grande paixão - o Urban Kiz é. Oi? O que é isto? É uma espécie de plot-twist da kizomba tradicional, surgido em França há meia dúzia de anos, pelas mãos (pelos pés, na verdade) de três senhores (Enah, Moun e Carolina). Aquilo tem por base a kizomba, mas vai buscar influências (e passos e truques) a várias fontes: ao tango, ao hip-hop, à bachata e por aí fora. E porque é que eu gosto tanto disto? Porque (quase) não há limites. Porque é toda uma criatividade. Porque é (acho eu) muito mais complexo e exigente do que a kizomba. E porque adoro a música, pronto. Portanto, além das aulas de kizomba, quero fazer aulas de Urban. Ora o Urban, no sítio onde vou fazer a kizomba, acaba às 23h... e não vai dar. Por isso andei feita doida à procura de um sítio onde houvesse aulas que terminassem mais cedo. Encontrei dois.

O primeiro foi a Jazzy, em Santos. Ora a Jazzy é a melhor escola de dança do país. Ponto. Mas aquilo não é propriamente barato e... prioridades. Bem, na sexta passada fui experimentar uma aula de Urban lá. Para começo de conversa, fiquei maravilhada com o chão. Sim, isso. Eu sou o tipo de pessoa que valoriza o chão onde dança e aquele era fabuloso. Deslizava que era um mimo. Ponto a favor. Depois, os professores. O Diogo é o meu professor de kizomba e eu já sabia ao que ia. Foi a primeira vez que tive aula com a nova professora e está tudo bem ali. A aula, sendo de iniciados, não foi assim um abuso de complexidade, mas o passo que eles ensinaram é bonito e... bom, já foi dançado por aí, nessa noite e na de sábado!

O segundo sítio foi a Banga Dance It, em Algés. É uma escola que acaba de abrir e que tem tudo para correr bem porque tem professores excelentes e uma localização fantástica. O par que dá as aulas de Urban é assim uma coisa do outro mundo. Fiz com eles um workshop, na terça-feira passada, e foi das coisas mais duras e mais desafiantes de sempre - e é disto que eu gosto e é isto que eu quero: desafios potentes, que me levem para fora da minha zona de conforto e que me façam mesmo evoluir. Os preços das aulas são mais simpáticos para a minha carteira e... está escolhida a escola!

Entretanto, um desafio: e que tal virem experimentar isto da kizomba comigo? A partir de dia 19 (e até ao final de Setembro) temos aulas abertas de kizomba, bachata e urban, no meu ginásio (que é onde faço as aulas de kizomba): significa que basta aparecer e pronto. Não é preciso inscrição nem pagamento nem nada. Venham daí! Vai ser giro... não prometo é que não se viciem!!

*Eu sou das que inicia os anos em Setembro, já se sabe. E este ano novo ainda está meio atabalhoado precisamente porque ainda não estou no meu ritmo de aulas e de ginásio e tal e tal... mas está quase!

Eu sei, eu sei: tenho dançado tanto que tenho "negligenciado" outros bocadinhos da minha vida. O foco está assumidamente na dança (e mais logo escrevo sobre o que tenho andado a fazer e lanço um desafiozinho). Mas há vida para além da pista. Há mundo para além do baile.

Uma das coisas que gosto de fazer de vez em quando é partilhar convosco as coisas de que gosto muito. Livros, principalmente (e também fica já prometido um post sobre isto), mas também séries (mais um post). Poupo-vos as músicas, porque a minha playlist só dá kizomba e zouk e pouco mais.

Bom, vamos a isto. Instagram & blogs. A minha rede social preferida é, de longe, o Instagram. O Facebook aborrece-me, demasiada inutilidade ali a pairar (e eu sou muito fã do botãozinho "não seguir" et voilà, já não vejo o que não me interessa). No Insta funciono por fases. Houve a fase decoração, a fase livros, a fase musculação... Nunca houve a fase moda (yack!) e o lifestyle tem de ser mesmo, mesmo bom, não pode ser chato nem túnel de vento.

E foi assim que cheguei à Rita da Nova (@ritadanova). Ora a Rita é uma miúda gira, cheia de pinta e que tem uma coisa genial: um cérebro dos bons. Escreve bem, fotografa bem e... tem conteúdos mega interessantes. Não é fácil, senhores, não é fácil. Se eu tivesse de escolher uma Insta-crush seria a Rita, mas assim por uma larga margem. E, além do Insta, a Rita tem um blog que não é um elogio ao vazio mental - bem pelo contrário. Já disse que ela escreve bem? Pronto. E como trabalha em marketing e comunicação, faz uma gestão genial dos seus conteúdos. Tem posts super interessantes, não fica pela rama, vai até ao osso. Vocês sabem que eu não leio blogs (fartei-me de catálogos, sabem?). Portanto quando há um blog que me enche as medidas, isso vale ouro. Espreitem aqui e apaixonem-se.

(Desculpem a minha balda, sim? Prometo que vou voltar...)

Eu não sou a pessoa mais romântica do mundo (no espectro do romantismo, estarei ali algures entre um 3 e um 4, numa escala de 0 a 10). Costumo dizer que sou um calhau com olhos ou um tractor, conforme o contexto. Balelas. Não sou. Mas há poucas coisas capazes de me tocar no nervo.

Juntemos a isto uma dose crescente de cinismo. De pouca crença. Não acredito na maioria das coisas que vão sendo mostradas. Tenho muita dificuldade em acreditar no "para sempre". Acredito no "agora", no "enquanto dura". E já não é nada mau.

Mas há amores que eu amo. Há amores dos outros que me fazem acreditar nesta coisa sem tempo nem barreiras, que tem todo o caminho pela frente. Felizmente, alguns destes amores vivem perto de mim e eu posso ir vendo e aprendendo. Há nestes amores uma dose absurda de ternura e segurança. Há olhos que brilham e línguas que se falam em silêncio. Há entendimentos tácitos e rotinas e nada disto é mau. Bem pelo contrário.

Estes amores dos outros servem-me de inspiração. Servem de farol. Algures, mais perto ou mais longe, há esta possibilidade, se eu tiver sorte. Isto existe. Isto é possível. Isto é uma espécie de "é isto que quero para mim, exactamente isto, com tudo o que há ali, está bom, não mexe". O meu amor dos outros preferido tem nome e rosto e eu tenho a sorte de os ter na minha vida, amigos de casa, de vida e de coração. Devíamos era beber as margaritas que temos prometidas há demasiado tempo. Sérgio e Raka, isto é convosco, sim?